Может, тыы, мой милый, очень болен?
Может, я ни сердцу, ни уму...
Может, написать ты мне не волен,
То не надо, я и так пойму.
Что ж ты мне на письма не ответил?
Только, знаешь, думается мне,
Что ты амазонку свою встретил
На лихом, на взмыленном коне...
Так чего ж скрывать, чего таиться?
Разве радость можно запереть?
Напиши - и я примчуся птицей
На твою невесту посмотреть.
Может, я дар речи потеряю,
Видя тебя в роли жениха...
А потом невесте прочитаю,
Чью - не помню, памятку в стихах:
" В круг гостей ты под фатою вышла,
Ослепило платье белизной,
Словно цвет свой ласковая вишня
На тебя осыпала весной.
От тебя светлеют стены дома,
Как наряд твой свабедный хорош!
Как ты в танце плавно, невесомо,
Словно лебедь белая плывешь...
День один, всего лишь день послужит
Это платье белое твое.
Пена стирок сменит пену кружев -
Распашонки, скатерти, белье...
Только не грусти об этом очень:
Ведь пока наступит седина -
Будет белизна и зим и весен.
Будь же цвету этому верна.
Близко сердцем к сердцу прислонися,
Ты теперь на свете не одна.
Пусть же совести твоей страница
Остается белой, без пятна.
Пусть во всем тебе, в большой и малом,
Светит свет исполненной мечты,
Чтоб тебя всегда сопровождал он -
Белый цвет сегодняшней фаты."
Крикам " Горько!" я добавлю: - " Очень!"
Незаметно соберусь домой.
Горько очень это мне, а впрочем,
Вам бы было сладко, дорогой.
А под сводом Ярославского вокзала
Вспомню вдруг, держа в руке билет,
Что тебе ни слова не сказала,
Да и что сказать могу тебе?
Мне пора, и я смирюсь с судьбою.
Что ж теперь поделать? Нет - так нет!
Я и без тебя с тобой, с тобою! -
Говорю, почти впадая в бред.
Ты прости, что так благоговея,
Предаюсь надежде, вере, снам...
Ты прости за то, что очень верю
Я, тобой не сказанным словам.
Может, начитавшись разных книжек
( Знаешь ты, как довелось мне жить),
Чтобы в этой жизни как то выжить,
Я себе придумывала жизнь.
В жизни все совсем обыкновенно:
Нет в помине, что таить греха,
Ни тебе порыва джентльмена
Или вероломства жениха.
Много в повседневности уродства,
Блекнуть человечества черты,
Мало стало в людях благородства,
Мужества, добра и простоты.
И тебя придумала я тоже,
Путая с реальностью мечты.
Ты прости за то, что не похожи -
Рифмой нарисованный и ты.
Он идет ко мне сквозь все преграды,
Напролом идет сквозь явь и сон.
Я, порой, сама тому не рада:
Все, что мог, собой заполнил он.
Ты прости, что часто беспокою
Не его - тебя я тереблю.
Что тебя, придуманного мною,
Я так непридуманно люблю.
